Sex im Wald: spontan und wild

Es gibt Geschichten, die man in keinem Wanderführer findet. Diese hier steht bei mir nur im Kopf, an einer Stelle, die ich abrufe, wenn ich abends allein durch dieselben Wälder joggen gehe und plötzlich wieder feucht werde, ohne dass mich einer angefasst hat. Sie ist der beste Beweis dafür, dass die schärfste Outdoor-Sex-Geschichte nicht am Strand und nicht im Zelt passiert, sondern einfach mitten im Wald, an einem ganz normalen Sonntag, wenn man nur weit genug hineingeht.

Ich heiße Nora, ich bin einunddreißig, seit zweieinhalb Jahren mit Simon zusammen. Und an jenem Herbsttag lernte ich, wie schnell aus einer harmlosen Wanderung etwas Wildes werden kann, wenn zwischen einem und der nächsten Menschenseele nur noch Bäume stehen.

Der Weg, auf dem keiner mehr kam

Wir waren früh losgezogen. Simon hatte eine dieser Touren herausgesucht, die auf keiner App richtig verzeichnet sind — ein alter Forstweg, der sich hinter dem letzten Parkplatz in den Hang schraubte und irgendwann zu einem schmalen Pfad wurde, überwuchert, mit Farn an den Rändern und einem Bach, der irgendwo unter uns rauschte.

Nach der ersten Stunde begegnete uns niemand mehr. Nach der zweiten hörte selbst das ferne Brummen der Straße auf. Es blieb nur noch der Wald: hohe Buchen, deren Blätter sich schon rot und golden verfärbten, das Knacken unter unseren Schuhen, der feuchte, erdige Geruch nach Moos und nassem Holz und ein Licht, das durch die Kronen fiel, als hätte jemand es durch grüne Scherben gefiltert.

„Merkst du das?”, sagte Simon irgendwann und blieb stehen. „Es ist völlig still.”

Ich blieb neben ihm stehen und lauschte. Er hatte recht. Kein Handynetz, kein Motor, keine Stimmen. Nur Wind hoch oben in den Wipfeln und mein eigener Atem, der noch von dem steilen Stück ging. Ich sah ihn von der Seite an — verschwitzt, die Ärmel hochgekrempelt, dieses zufriedene Grinsen, das er immer bekommt, wenn ihn eine Idee packt.

„Da ist keiner”, sagte er. Und in der Art, wie er es sagte, lag schon alles.

Eine Rast, die keine blieb

Wir fanden eine Lichtung, wo ein umgestürzter Baum lag, moosüberwachsen, breit wie eine Bank. Simon ließ den Rucksack von den Schultern gleiten, holte die Wasserflasche heraus und reichte sie mir. Ich trank, spürte, wie das kühle Wasser die Kehle hinunterlief, und als ich absetzte, sah er mich schon an. Nicht so, wie man jemanden ansieht, mit dem man gerade drei Stunden bergauf gestapft ist. Anders.

„Was ist?”, fragte ich, obwohl ich es wusste.

„Nichts”, sagte er und trat einen Schritt näher. „Ich denk nur gerade, dass wir das erste Mal seit Ewigkeiten wirklich allein sind. Kein Nachbar, keine Wand, keine Wohnung über uns.”

Er nahm mir die Flasche aus der Hand, stellte sie auf den Stamm und legte seine Hände an meine Hüften. Warm durch den dünnen Stoff meiner Wanderhose. Ich spürte sofort, wie mein Puls schneller wurde — nicht vom Aufstieg diesmal.

„Simon”, sagte ich und musste selbst lachen, „wir sind mitten im Wald.”

„Genau”, sagte er an meinem Ohr, und seine Lippen streiften meinen Hals. „Genau deshalb.”

Er küsste mich, und es war nicht der Kuss, den man morgens im Halbschlaf tauscht. Es war einer von den hungrigen. Seine Hand wanderte von meiner Hüfte nach oben, unter die Jacke, unter das Shirt, und legte sich auf meine nackte Haut, die trotz der Anstrengung kühl war von der Waldluft. Ich schnappte nach Luft. Er zog mich fester an sich, und ich spürte durch beide Hosen hindurch, wie sehr er das hier wollte.

Ich hätte nein sagen können. Ich sagte es nicht. Stattdessen schob ich meine Hände unter sein Shirt, spürte den harten, warmen Rücken, die Muskeln, die vom Klettern noch angespannt waren, und zog ihn mit mir, bis mein Rücken gegen den umgestürzten Stamm stieß.

Zwischen Moos und Rinde

Er zog mir die Jacke von den Schultern und breitete sie auf dem Moos aus, ein notdürftiges Lager zwischen Wurzeln und Farn. Dann kniete er sich hin und zog mich zu sich herunter, und der Boden unter uns war weich und feucht und roch nach Erde. Über uns schwankten die Kronen, und durch sie hindurch fiel das Licht in Flecken auf sein Gesicht.

Er öffnete meine Wanderhose langsam, jeden Knopf einzeln, und sah mich dabei die ganze Zeit an, als wollte er sehen, wie weit er gehen darf. Er durfte weit. Ich hob die Hüften, damit er mir die Hose über die Schenkel streifen konnte, und die kühle Luft auf meiner nackten Haut ließ mich erschauern und gleichzeitig noch schärfer werden. Seine Hand glitt zwischen meine Beine, und als er merkte, wie nass ich schon war, stöhnte er leise auf.

„Der Wald bekommt dir”, flüsterte er.

„Halt den Mund”, sagte ich, aber ich lachte, und dann verging mir das Lachen, weil seine Finger genau das taten, was sie tun sollten. Ich krallte eine Hand ins Moos, die andere in sein Haar, und ließ ihn machen. Er kannte mich. Er wusste, wo, er wusste, wie langsam, und er ließ sich Zeit, während der Wind über uns durch die Wipfel strich und irgendwo ein Vogel rief.

Als seine Zunge meine Finger ablöste, bog ich den Rücken durch. Der Stamm in meinem Rücken, das kühle Moos unter mir, seine warme Zunge zwischen meinen Beinen — die Gegensätze machten mich wahnsinnig. Ich vergaß, wo wir waren. Ich vergaß, dass es einen Weg gab, einen Parkplatz, ein Auto, ein Zuhause. Es gab nur noch die Bäume, den Himmel in Scherben und diesen Mann zwischen meinen Schenkeln, der mich immer höher trieb, bis ich mit einem Laut kam, den ich in einer Wohnung niemals so herausgelassen hätte — laut, hemmungslos, hinaus in den leeren Wald, wo niemand war, der ihn hören konnte.

Wild und ohne Regeln

Ich war noch am Zittern, als ich ihn an mir hochzog. Ich wollte ihn jetzt spüren, sofort, und ich griff nach seiner Hose und öffnete sie mit ungeduldigen Fingern. Er half mir, streifte sie hinunter, und dann kniete er über mir, hart und bereit, und einen Moment lang sahen wir uns nur an — zwei verschwitzte Menschen mitten im Nirgendwo, die genau wussten, was sie gleich taten.

„Bist du sicher?”, fragte er, weil er immer fragt.

Statt einer Antwort schlang ich die Beine um ihn und zog ihn zu mir. Er glitt in mich, langsam, und wir stöhnten beide gleichzeitig auf. Es war anders als daheim. Der harte Boden unter meinem Rücken, die Rinde des Stamms, an dem ich mich festhielt, die kalte Luft und seine heiße Haut — alles war intensiver, roher, echter. Jeder Stoß trieb mich ein Stück den moosigen Boden hinauf, und ich hielt mich am Stamm fest, um ihm entgegenzukommen.

Er bewegte sich erst langsam, dann heftiger, und ich hörte mein eigenes Keuchen und sein Stöhnen und das Rauschen der Blätter über uns, alles zu einem einzigen Geräusch verschmolzen. Ich zog ihn an den Haaren zu mir herunter und biss in seine Schulter, um nicht wieder so laut zu werden — und merkte dann, dass es niemanden gab, vor dem ich leise sein musste. Also war ich es nicht. Ich ließ alles heraus, jeden Laut, den ich in mir hatte, und Simon wurde davon nur noch wilder.

„Umdrehen”, keuchte ich irgendwann, und er zog sich zurück und ließ mich mich auf alle viere setzen, die Hände auf dem moosigen Stamm, das Gesicht in den Wald gerichtet. So nahm er mich, von hinten, eine Hand in meinem Nacken, die andere an meiner Hüfte, und ich sah dabei geradeaus in die endlosen Reihen der Buchen, während er mich immer härter nahm. Ich weiß nicht, wie lange es dauerte. Zeit funktionierte da draußen anders. Ich weiß nur, dass ich ein zweites Mal kam, mit den Fingern tief ins weiche Moos gekrallt, und dass Simon kurz danach folgte, mit einem gepressten Fluch, tief in mich hinein, und dann keuchend auf meinen Rücken sank.

Der Rückweg

Wir lagen danach eine Weile einfach da, nebeneinander auf der Jacke, verschwitzt, dreckig, halb ausgezogen, und starrten in die Baumkronen. Mein Herz brauchte lange, um sich zu beruhigen. Irgendwo tropfte es von den Ästen, ein Specht klopfte weit weg, und die Sonne war ein Stück weitergewandert und legte jetzt einen warmen Streifen quer über unsere Beine.

„Das”, sagte Simon irgendwann und lachte leise, „war die beste Wanderung meines Lebens.”

Ich boxte ihm in die Seite, aber ich musste selbst grinsen. Wir pflückten das Moos aus den Haaren, klopften die Erde von den Klamotten, und ich fand später noch tagelang kleine Rindenstückchen in meinem BH. Als wir uns wieder anzogen, war da eine Vertrautheit zwischen uns, die anders war als sonst — als hätten wir gemeinsam etwas getan, das nur uns gehörte, ein Geheimnis mitten unter den Bäumen.

Auf dem Rückweg trafen wir wieder auf Wanderer, ein älteres Paar mit Stöcken, eine Familie mit Hund. Höflich grüßten wir, und ich fragte mich, ob man uns ansah, was wir vor einer Stunde eine Lichtung weiter getan hatten. Simon fasste im Gehen nach meiner Hand, und ich spürte, dass er dasselbe dachte, und das machte alles nur noch schärfer.

Seitdem ist der Wald für mich kein Ort mehr, an dem man einfach spazieren geht. Jedes Mal, wenn ich das Rauschen der Buchen höre, wenn der Boden nach feuchtem Moos riecht, wenn ich weit genug von der Straße weg bin und es wirklich still wird, kehrt dieser Nachmittag zurück. Und ich weiß: Die wildeste Outdoor-Sex-Geschichte braucht kein Publikum, keinen Nervenkitzel, kein Beinahe-Erwischtwerden. Sie braucht nur zwei Menschen, die weit genug hineingehen, bis nur noch die Bäume zusehen.

Wir gehen inzwischen ziemlich oft wandern.